La compilación de cosechas en pensamientos, coraza de nieves por alimentar almas desordenadas y escafandras aún por ser amaestradas, no hay tiempo para el razonamiento.
Hay un sendero que empezó con dudas, miedos, terrores y escalofriantes sueños que no dejan dormir en las noches de día. Donde las historias se quedan entre páginas blancas esperando a que sean escritas, diseñando fábulas en otros parajes, copos de sangre y lluvias de bochornosas miradas. ¿Andarán las palabras en busca de un cuerpo fértil de santos o de un jardín adornado de veneno para ser absorbido por un último aliento, suspiro hechizado? Si así es, ¿Quién es la porcelana descuidada con la gala de ausencias entre perlas de hierro, barro de pétalos? ¿Quién dejará huellas en las cenizas de un fénix en enjambre? Por qué este repentino escalofrío en la tenebrosidad de las danzas sin melodías, sacudida de confusiones, memorias de veintidós años de reflejos. La compilación de cosechas en pensamientos, coraza de nieves por alimentar almas desordenadas y escafandras aún por ser amaestradas, no hay tiempo para el razonamiento.